La bellezza salverà il mondo

Lo scrissi a commento d’un post d’un blog , la deliziosa trovata del principe, la risposta non fu prevista. Aria fritta, mi si rispose, roba da salotti buoni. (Mi fate un favore, se vi va, prima di proseguire a leggere, m’avviereste la musica in fondo, così si capisce meglio quello che voglio dire?) Non m’offesi, nemmeno replicai, che le querelle m’annoiano. Mi dicono che col tempo si diventa brontoloni e insofferenti. Invece, io, m’adagio, mi sorprendo di flemme imperturbabili, che Giobbe pare yuppie isterico. M’indigno, sì, che se non lo fai hai sangue ad acqua, ma non m’altero, non m’adiro, non sfido a singolar tenzone, lascio correre. Che mi pare fatica sprecata che oggi le idee sono cose che sanno di cristallo di sale, ma pure non si sciolgono nemmeno nell’acqua ragia.

Poi forse aveva ragione lo (o forse “la”, chissà, non mi sono informato) sprezzante blogger, anche se a pensarmi frequentatore di salotti buoni, un po’ mi venne da ridere, col mio bivani senza doppi servizi, il salotto che s’affonda nella cucina (angolo cottura, a dire il vero), le mie bettole sgangherate, le osterie perdute ed il trekking attraverso i ciottoli d’un fiume – ormai – asciutto, alternativa alle scalinate dirupate di antico centro dimentico d’essere tale, che si sgretola ad ogni passaggio di fortunale, ma anche di brezzolina. La bellezza salverà il mondo, e chi può dirlo, in effetti? Che lo scoglio su cui nacqui m’è caro della sua bellezza, ma la barchetta legnosa e rugginosa di chiodi, quando arriva la protervia dell’onda, è meglio che da lì ce la togli, bello per quanto ti pare starsene lì, ma c’è il rischio che t’illumini d’incenso. E poi che la bellezza è tale per taluno, per altro è noia pura, è dato di fatto. Che mi s’arriccia il pelo a brivido dinnanzi a immagini che per mondi paralleli paiono d’autentica fiaba. Di converso, m’agghindo a riso estatico al cospetto di certe suggestioni che per altri sono discaricabili. Così ci rifletto e penso, e mi sovviene che pure questo mondo non mi piace, dunque, a che mi giova salvarlo? Non meriterebbe forse che cercassi io – e mi impegnassi a tal uopo – quell’eutanasia che pare ricercare avidamente? È che poi si fa sera, e m’avvedo in testa di quel fiume di ciottoli cui racconto storie, del paese diruto, della bettola e del vino con quei quattro compagni (di viaggio), forse messi male in arnese almeno quanto me. Mentre mi verso un bicchiere di rosso, il crostino pane e pomodoro, intorno c’è jazz e sulle ginocchia un libro che parla d’un pescatore scortese, e mi viene da pensare: “che bellezza”. Ed almeno per stasera sono salvo.